Crónica«O Verão Selvagem dos Teus Olhos», Ana Teresa Pereira - Relógio d’Água, 129 páginas
[27-01-2009] | Pedro Teixeira Neves
Nota:
Os textos são da inteira responsabilidade do cronista
Todos os direitos reservados. É proibida a reprodução, cedência, difusão, distribuição, armazenagem ou modificação, total ou parcial, por qualquer forma ou meio electrónico, mecânico ou fotográfico deste texto sem o consentimento prévio e expresso da autora. Exceptuam-se a esta interdição os usos livres autorizados pela legislação aplicável, nomeadamente, o direito de citação, desde que claramente identificada a autoria e a origem.
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Nas páginas de Ana Teresa Pereira encontramos sempre, como fulcros gravitacionais da acção, as casas, por regra casas velhas, ou velhos casarões, espaços habitados por memórias e ausências, locais de eternos regressos, tais como os jardins, os bosques, o mar, as cidades. E os livros, claro, grandes bibliotecas invadindo os interstícios da narrativa: «Às vezes acho que me limitei a reproduzir, numa escala maior, o que me encantava na casa onde nasci. Havia um jardim de rosas quase esquecido, os arcos tinham falhas e as flores dos canteiros mal sobreviviam entre as ervas. Mas as rosas trepadeiras invadiam tudo, com flores e espinhos, e eu gostava de sentar-me lá, nas tardes de Verão, a folhear os meus livros de botânica. Uma espécie de jardim de conto de fadas, abandonado ao sol à chuva...» Dificil não será percepcionar neste locus uma também atmosfera gótica e de toada impressionista – e daí talvez a escolha do quadro de Renoir («A Onda») para a produção da capa; nessa pintura, de resto, o mar, apesar de inundado de luz, mostra-se alteroso e brumoso, tal como o céu aí plasmado, do mesmo modo soturno e obscurecido.
Dir-se-ia pois esta uma escrita tocada pelas tempestades: dos elementos naturais e das emoções – donde que resulta sempre existir nos livros de Ana Teresa Pereira espaço reservado para o amor ou para amores diversos: amores perdidos, amores sonhados, amores excessivos, amores impossíveis, amores escarpados, amores idealizados, amores ficcionados. Que não seja simplesmente o amor pelas coisas chãs: a terra, as flores, os cães, os barcos, os livros. De todo o modo, no centro deles sempre a mulher: mulheres que imaginamos belas, misteriosas, habitando-se por dentro, como que por fora do mundo, espécie de sereias atraindo os homens para a impossibilidade de se deixarem amar por completo. E nisso reside, por último, o carácter de lirismo que a autora confere ao seu dizer. Um dizer, por conseguinte, também melódico, obedecendo a uma estrutura linear, sem atropelos de ritmo ou picos emocionais, estranhamente apaziguante, estranhamente sóbria, reconhecidamente autoral.
