CrónicaUma visão de Mário de Sá-Carneiro
[26-04-2010] | Luís Carmelo
Créditos: http://www.nndb.com/
Nota:
Os textos são da inteira responsabilidade do cronista
Todos os direitos reservados. É proibida a reprodução, cedência, difusão, distribuição, armazenagem ou modificação, total ou parcial, por qualquer forma ou meio electrónico, mecânico ou fotográfico deste texto sem o consentimento prévio e expresso da autora. Exceptuam-se a esta interdição os usos livres autorizados pela legislação aplicável, nomeadamente, o direito de citação, desde que claramente identificada a autoria e a origem.
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Há uma temática que cruza todo o relato: o desejo de perfectibilidade. A trama é colocada em cena de um modo simples: um encontro fortuito entre o narrador, que nunca abandona a sua primeira pessoa, e um russo: “… um expírito original e interessantíssimo”. O encontro dá-se em “Paris, num Chartier gorduroso de Boul-Mich” – diz-nos o protagonista – nos seus “tempos de estudante falido de medicina”.
O excurso ficcional tem quase sempre a iniciativa do russo que considera a vida como uma travessia “horrível”, monótona e feita apenas de “limitações”, facto que exemplifica com aquilo que sentimos, comemos ou de que dispomos para nos divertirmos (“…arranje-me um divertimento que não seja a religião, a arte, o teatro ou o esporte!”). Até aquilo que vemos seria sempre limitadíssimo: “Por toda a banda o mesmo cenário, os mesmos acessórios: montanhas ou planícies, mares ou pradarias e florestas – as mesmas cores: azul, verde e sépia…” (…) “Eu tive um amigo que se suicidou por lhe ser impossível conhecer outras cores”. “Mais” – acrescentaria a certa altura o interlocutor do Chartier – “Conhece alguma coisa mais desoladora do que isto de só haver dois sexos?”.
Mas o russo não era nenhum Kierkegaard. Num assombro repentino, foi avisando o protagonista que era uma pessoa "feliz" e que nunca explicara a ninguém o seu verdadeiro “segredo”. É nesta passagem que se inicia a revelação que torna o conto num estimulante espelho da época.
O segredo do russo residia essencialmente no facto de ser um ímpar domador de sonhos: “É sonhando que eu vivo tudo. Compreende? Eu dominei os sonhos. Sonho o que quero. Vivo o que quero”.
O salto do efémero para o perfectível é depois exemplificado, ao detalhe, pelo misterioso personagem: podia ver cidades para além daquelas que a experiência permite ver (como a cidade das trevas, esse “triunfo” maior: “os trens, os grande omnibus os automóveis – rodavam isòcronicamente num clangor sorturno. E todo aquele silêncio se reunia em música...”) e podia ter acesso ao “mundo perfeito onde os sexos" não são apenas dois...: "pude ver labirtintos de corpos entrelaçados a possuírem-se numa cadeia de espasmos contínuos, sucessivos e actuais que se prolongavam uns pelos outros em fuga distendida. Infinito…Infinito!”.
O fascínio do narrador por esta súbita viagem revela-se esmagador. Quase no final do conto, o estudante de medicina como que desce à terra, após um breve balanço de tudo o que ouvira: “Houve um grande silêncio. Pelo meu cérebro ia um tufão silvando, e as imagens fantásticas que o desconhecido me evocara – rodopiantes, pareciam querer no entanto definir-se em traços mais reais. Mas logo que estavam prestes a fixar-se, desfaziam-se como bolas de sabão…/ O homem disse ainda:/ – A vida é um lugar comum. Eu soube evitar esse lugar comum. Eis tudo. E mandou vir conhaque.”
A narrativa encena, desde o início, uma espécie de Metropolis fáustica que esteticiza a superação e a anulação do tempo empírico (de facto, de Lang, via Goethe, até à deificação modernista da velocidade vai um pequeno passo – “…o que existe de melhor na vida é o movimento, porque, caminhando com uma velocidade igual à do tempo, no-lo faz esquecer. Um comboio em marcha é uma máquina de devorar instantes – por isso a coisa mais bela que os homens inventaram...”). Para além desta marca do tempo, que se cruza com um Álvaro de Campos ou com um Dziga Vertov, é curiosíssima a linguagem que se centra no corpo e que leva o sonhador russo a explicar como se pode “possuir uma mulher” apenas com a vista, no que constitui mais um desafio para além da experiência limitada que é dada aos homens viver:
“Ah! Como é delicioso possuir com a vista… A nossa carne não toca, nem de leve, a carne da amante nua. Os nossos olhos, só os nossos olhos, é que lhe sugam a boca e lhe trincam os seios… Um rio escaldante se nos precipita pelas veias, os nossos nervos tremem todos como as cordas duma lira, os cabelos sentem, dilatam-se-nos os músculos… e os olhos de longe, vendo, vão exaurindo toda a beleza, até que por fim a vista se nos amplia, o nosso corpo inteiro vê, um estremeção nos sacode e um espasmo ilimitado, um espasmo de sombra, nos divide a carne em ânsia ultrapassada…Atingimos o gozo máximo! Possuímos o corpo de mulher só com a vista”.
Este relato que dá corpo a uma “voluptuosidade” moderna – porque total e, mais uma vez, superadora da experiência – é, ao mesmo tempo, uma narração platónica, afectada e cheia de subterfúgios. Evasiva, numa só palavra. Ou melhor ainda: uma verdadeira “máquina de devorar instantes” em que afinal o “gozo”, o orgasmo e a devoração do corpo se anulam dentro da linguagem que os enuncia. Talvez este seja um dos traços mais interessantes do relato. Para além de que o fascínio do narrador é sempre um fascínio passivo e sem contrapeso. Um ‘voyuerismo’ pobre que parece confirmar a solidão sem fim que é sugerida na derradeira frase do conto: “Depois, nunca mais o vi”.
Uma visão, mas uma visão fortuita. Como na ‘História’ de todos os paraísos encenados pelas narrativas que sempre atravessaram mitos, relatos revelatórios ou ideários mais ou menos racionais: meras ilusões ao sabor da "devoração do instante". Como se essa tentação, mais ou menos voluptuosa, nos tornasse eternos.
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António Manuel Pacheco
Carlito Lima
Diana Menasché
