CrónicaOs Trinta anos de Lusitânia
[19-04-2010] | Luís Carmelo
Créditos: http://images.portoeditora.pt/
Nota:
Os textos são da inteira responsabilidade do cronista
Todos os direitos reservados. É proibida a reprodução, cedência, difusão, distribuição, armazenagem ou modificação, total ou parcial, por qualquer forma ou meio electrónico, mecânico ou fotográfico deste texto sem o consentimento prévio e expresso da autora. Exceptuam-se a esta interdição os usos livres autorizados pela legislação aplicável, nomeadamente, o direito de citação, desde que claramente identificada a autoria e a origem.
Os textos são da inteira responsabilidade do cronista
Todos os direitos reservados. É proibida a reprodução, cedência, difusão, distribuição, armazenagem ou modificação, total ou parcial, por qualquer forma ou meio electrónico, mecânico ou fotográfico deste texto sem o consentimento prévio e expresso da autora. Exceptuam-se a esta interdição os usos livres autorizados pela legislação aplicável, nomeadamente, o direito de citação, desde que claramente identificada a autoria e a origem.
Lusitânia é, pois, um título carregado. No entanto, quando li o texto de Almeida Faria em 1980, tive a sensação que ainda hoje mantenho: o romance de Almeida Faria foi o primeiro a dar literariamente conta das turbulências que acabavam de varrer Portugal nos idos de setenta. As razões para este pioneirismo são ainda hoje diversas.
Em primeiro lugar, Lusitânia relata o quotidiano português, de modo multiperspectivado, sem nunca assumir o tom de um ciclone catártico (era esse, por exemplo, o registo das primeiras obras de Lobo Antunes). Em segundo lugar, Lusitânia não recorre a derrames exaltados ou circunscritos de forma excessiva às contingências da época. Em terceiro lugar, Lusitânia também não caiu na tentação ideo-apologética dominante na segunda parte dos anos setenta. Eduardo Lourenço escreveu, alguns anos depois da saída a público do romance, que a obra revelava a primeira visão realmente “centrada” sobre o país, naqueles tempos que foram de profunda mutação e de algum caos.
Refira-se que Lusitânia é um romance que se insere num corpus mais vasto e que foi mudando de nome com o tempo: primeiro “Trilogia”, depois “Tetralogia”. Os dois primeiros volumes da Tetralogia Lusitana, A Paixão e Cortes (1964 e 1978) passam-se numa Sexta-feira e num Sábado de Páscoa, projectando em apenas vinte e quatro horas a alegoria de uma vertigem que, em cascata, se anuncia. É após esta espessa e metafórica ‘Anunciação’ que surge Lusitânia. O romance dá vida aos personagens e situações que vinham de trás, liga simbolicamente os domingos da quadra pascal de 1974 e de 1975 e abre horizontes novos aos muitos meandros da revolução portuguesa que, em Cavaleiro Andante (1983) – último romance da Tetralogia – atingirão a sua consumação mítica, intertextual e também onírica.
A Tetralogia de Almeida Faria encena um tempo que não se define. E nessa medida, não apenas pelo teor formal adoptado (o fragmento, a paródia e o ritmo trazem à literatura portuguesa modalidades novas), constitui um modelo ficcional de aberta media res que faz do ‘on the road’ do sentido a sua identidade. Estamos, pois, a bordo de uma ‘literatura pós’ (no sentido da superação da morfologia orgânica do romance) que se torna particularmente visível com e após Lusitânia. É, de facto, a emergência do tempo histórico evocado em Lusitânia que acabará por colocar os personagens à deriva, sem serem capazes de controlar a roda do destino e, portanto, entregues à mais pura transfiguração. Daí as curiosas demandas do paraíso impossível, os súbitos desvarios de identidade, as fendas da memória e os sonhos terríveis onde a prolepse e o ‘agora-aqui’ se confundem.
Transfiguração: eis uma boa metáfora para revisitar Lusitânia de Almeida Faria trinta anos depois. O livro merece-o seguramente. Estou certo, a história o julgará, que se trata de um dos melhores romances do último quartel do século XX.
Tweet
António Manuel Pacheco
Carlito Lima
Diana Menasché
